Concheta

Cómo se soluciona un imprevisto AO VIVO: La telaraña

2011-04-18T06:58:00.000-07:00

dibujame el tuit!

2011-04-15T08:12:00.000-07:00

Les dejo este blog muy bueno de alguien (no sé quien) que gráfica tweets que están muy buenos. Hizo una historieta con un tuit mío y me encantó. Les dejo el Link

http://nemocomic.wordpress.com/

tu mal me hace tan bien que va a matarme

2011-03-26T12:46:00.001-07:00

está pasando otra vez, está pasando de nuevo, mentira, está pasando efectivamente: algo se deshace por dentro, desconocidas podredrumbres. Síntomas que no se explican. Bien, se debaten nomenclaturas para un rídiculo dolor entre la costilla y el pulmón: desgarro, luxación, el viejo y conocido tirón, un esguince, en principio un pavor que no me deja mover, no me deja coger. ¿Hiciste algun esfuerzo? Bueno en Yoga, confieso mientras todos "mantreaban" un sánscrito obsoleto, valga la redundancia, yo me repetía mi clásico jingle, una silenciosa tortura mental que reza parecido a "mi vieja mula ya no es lo que era", pero hablo de mis piernas y mi jeta y lo rimo con cajeta, no se los voy a cantar, no se dicen los mantras personales en voz alta, ni los deseos, ni la gente que nos queremos garchar. Luego, más vale, me esforcé de más para que mi vieja mula vuelva a ser la rozagante neura-free bienaventurada mutliorgásmica que era. No conseguí nada, salvo una lastimadura sin nombre, un dolor de cabeza crónico y un incipiente miedo al desmayo, bovarismo veinte-once, papá.

Son las broncas que me suben, ya lo sé, los odios que me brotan por todos, por ser tan mierdas, tan guachos, tan cacas, tan gente que merece sillazos en la cabeza, portazos en las piernas, picaportes en la frente, zócalos en el ojete. Tan mierdas, tan asco, tan harta. Debo agradecerles que existan sin embargo, creo que sólo me mueven estas ganas de matarlos, estas ansias de vencerte, esta bronca como high que me revive, como droga que me enferma.
-ah no te conte! dejo las drogas, fijate vos que la merca me da gastroenteritis
-naaa
-sí!
-pero naaaa
-callate, vomito verde al otro día
-espinaca
-no, saliva con momentos verdes, bilis puro, una cosa que precede a la comida, jugo gástrico directamente
-im-pre-sio-nan-te
-Ah pero vos separás en sílabas que es una maravilla.
- Sep...igual no digas cocaína, que este es un blog familiar y te leen chicas de 15
-cierto, bueno, yo a los 15 les dejaba sangrando la lengua a los forros que al besarme me tocaban el culo, hoy las de 15 les dejan sangrando las pijas a los flacos, de tanto meterselas en el orto
-te fuiste a la mierda.
-No estoy de acuerdo con las putas frigídas ni con la búsqueda de afecto por la concha.
-qué bueno que dejaste las drogas.
-ay, sí visteee.

cuando tengo bronca, todos son una manga de incómodos pibitos. la bronca me está pudriendo la acepto, y la dejo, antes muerta que beige. a veces no usar mayúsculas es una decisión

Descanso mi caso

2011-03-09T18:28:00.001-08:00

En un caso de malas noticias, de gente que te odia, la escena que siempre temiste termina sucediendo; ¿y qué es lo es más terrible? que no es tan terrible. Te surge, mamita, una nueva apreciación: Lo imprescindible. De manera que él no era lo que esperabas que fuera y deviene una excusa para todo lo demás, para todos los textos y para todas las canciones (léase textos más fácilmente digeribles). Él está en todos mis textos, como tu "él" está en este mismo, pero no desesperes, está bien si no desaparece. Han pasado los años como segundos, lo dijo algún tango, y hoy contengo su cabeza a mis pies, estoy haciendo jueguitos con ella, la sangre me hace resbalar como en nuestra antigua danza marzoquera, La Refalosa, y caigo al piso extasiada, lo he vencido. Lo tengo en claro, probablemente nunca me ha tenido en cuenta, pero hoy su ídolo me levantó el pulgar y enseguida le corté la cabeza a ese maldito insostenible y allí mismo empezó lo del juegito. Este muerto es sólo mío . Estoy matando muertos, se está muriendo muerto. Como enemigo ya no estaría existiendo, pero la sensación que me dejará escribir toda la vida es inmortal, se lo agradezco eternamente en texto de por medio.

Este es un caso de buenas noticias, soy común y combativa, detesto y desvanezco, pretendo las estructuras racionales impropias de un artista, lo confieso, me duermo en lo brazos de una voz autorizada. Él, que supo tener el poder de desterrarme en tres palabras, hoy no me conmueve y prefiero estar conmovida eh, le da otro sesgo a la vida. Por suerte tengo a su dios conmigo y no me ha dicho palabra sobre él -no te conoce, si tan sólo lo supieras implotarías del horror-. No crean, sin embargo que estoy libre de nostalgia, no sean zonzos, esto que me está pasando se reduce a lo menos romántico que me pasó en la vida, odiarlo fue una pasión, un sentimiento, no puedo parar, olé, olé, olá. Olí la madera mojada, los dejos en el viejo sillón de denso olor a perro, que la quedó en otro lugar, la humedad de lo encerrado abandonado un segundo antes de abrirlo todo, el olor a fogón en la campera que sacas del bolso una vez en capital, eso huelo ahora. Los "dejos de" no sirven para nada más que para esto, palabrería.

Pero es un caso de buenas noticias, todo lo que soñaste definitivamente no va a pasar, pero igual ¿que es lo más genial? que lo de su dios pasó, una otra vuelta de tuerca que deja un dejo genial e infernal, rayano al ser imbatible. Hablo de esto de no poder llamarte y refregártelo en la cara porque ni recuerdo tu número del celular.

campa-pichot al uruguay

2011-02-12T08:03:00.001-08:00

psoriasis pictórica

2011-01-05T12:39:00.000-08:00

Le pedí el teléfono de un dermátologo a mi madre porque algo me ví en la cara, extrañas consecuencias del sol, para ella, sin embargo, indiscutibles estigmas freudianos: "Si serás mamerta, tenés dos lágrimas de payaso como tatuadas en la jeta".
En forma de manchas, de pecas lagrimoides se me había figurado en la cara una verguenza que vengo arrastrando, una convicción indigna sobre mi persona sostenida hace quién sabe cuánto tiempo. Mas, sin embargo, finalmente (y ya la voy cortando con los adverbios) aceptenme, hay en todo esto un sorpresivo avance o evolución de mi neurosis, después de todo, pareciera que la verguenza es un sentimiento más sano o noble que el odio, regido por la autocrítica y no por la violenta ceguera que nos genera el detestar.

Podés creer... Vos te vas a reir... vos no. No va que llego al dermatólogo y el tipo no me ve las manchas. No me las ve...Boluda, no-me-las-ve.
-Pero si ahí están Dr., marrones, impunes, maleducadas inclusive.
-Bueno, señorita, usted pasa un rato frente a la espejo mayor al que cualquier persona pasará frente a su cara, nadie podría percibirlas.
-Mi madre las vio también.
-Su madre es usted.
-Dios mío! ¿Cómo? y ¿quién soy yo?
-Señorita, por favor, evite el sol y de ninguna manera le haré un peeling en enero.

No recuerdo haberme despedido del Dr., casi que me corporicé de nuevo en ese no lugar inodoro, que es la sala de espera, frente a la regordeta recepcionista. Inmóvil, me enroscaba en algo que tenía que ver con el horror al vacío, hasta que la mujer de pobre vida me habló.
-Ni te preocupes por esa rosasea, se te va enseguida.
-Bua!, vine por otra cosa, por lo pronto, vos no te preocupes por ese gordura en los bracitos, hagas lo que hagas no se te va a ir, a los sumo se metamorfosea en celulitis, la que nos hará reir a todos a medida que nos cruces por la vida, sí, nos reimos de vos cuando pasás, te digo que sí, nos reímos de vos cuando pasás, y nos preguntamos cómo carajo cagás con ese orto, cómo es que sale, si te hacés un enchastre o...
- Super innecesario.
- che, me fui al carajo, te pido mildis....-Y me retiré sin culpas decidiendo firmemente (otro adverbio al pedo) que ese episodio había sido soñado.

Ya en el acensor me vi las pecas lagrimoides de nuevo en el espejo, ¿y si un maleficio puesto sobre mi alma mi obligara a ver para siempre las lágrimas que ya no lloro, la humillación de este goce por ser humillada? Me tapé la boca, lo cierto es que sólo yo me genero una psoriasis de pecas representantivas, con "formitas". Si seré pelotuda, como un síntoma- símbolo literal, (para vos este oxímoron, lindo sensei).
Digamos, es como si a vos te naciera una psoriasis con la forma de tu viejo pegándola a tu vieja, evidenciando así en tu brazo, eso de que tu papá te odia y te enseñó a despreciar a las mujeres, por lo tanto cada vez que digas "no,no, no, pasa que mi vieja está loca" la pictórica soriasis diría lo contrario desde tu piel y a todos nosostros no nos quedaría más que darte un abrazo, rogando para nuestros adentros que no le metas 33 puñaladas a tu novia mientras duerme.

Ojalá, como me pasa a mí, el cuerpo te obligara a que se te vean los hilos.

Mi verdadera identidad

2011-01-05T07:38:00.000-08:00

Regalo de Liniers, en tan solo 7 minutos de photoshop, descubrió que soy Velma de Scooby Do

mi adorado virtuosismo polisemico.

2010-12-10T13:20:00.000-08:00

whether I hate him or not its mainly a matter of nomenclature, maybe of degrees of separation between the meaning of two antonyms. Words had lost the power I thought they had, or their specific weight. He has his own language, so everything with him refers to the perfect art of philology, it is lovely that he wont call himself a poet in spite of being this incredible polysemyc virtuosity. So he derives and I laugh raising above mundane love, we both hate that word, thank the lord above. I know it is such a coward thing to do to write in english, it is lighter and not my truth, not my mother. I´m using just sounds that represent feelings that I don't wanna have, much less hear in my own words. So I guess I´m using another country to confess, I like him and it´s a nightmare, not because of a scary plot, but for the absolute notion that I´m dreaming soon to wake up. I don´t mind being call a comedian, I like it actually "for I have seen the true face of society and I have chosen to be its parody"

The sad thing about parody is that nothing is ever real.

ULTIMA FUNCION DEL AÑO EN EL ND ATENEO

2010-11-29T13:15:00.000-08:00

It´s a matter of time

2010-11-10T16:07:00.000-08:00

"Insist on yourself, never imitate"
R.W. Emerson

Should I have any more reasons to beat the hell out of you? Or any reason at all for what is worth. It must be exhausting to be less than a wannabe, you actually want to be a wannabe. Clumsy, corny, obvious, stand still you mother fucker, determination is in your goddamn feet, your moving sweetheart, more than a little leaf, I do wonder still, how do you manage to be so weak and yet so stiff. Anyway, Why am I writing in English? yes, my bad, sory . I´m pushing it being disgustingly elitist an all, but you know what, amazingly enough, I don´t give a shit. The fact that you can not read this, much less imitate this, gives me a grate amount of peace and pleasure.
Do you know why I love whores? They are not pretentious, legs wide open to welcome in the world and smiling faces while cum is gently pour on their eyelids. Should you stick to that lovely attitude and give up writing for good? the answer is yes, stick to what you know, basically trying to fuck all the men I already fucked and compulsively whoring all the existing social networks.
It is not a matter of brains, it´s a matter of time. You were born to write for "HO LA LA" and the sad thing is, you´d be happy with that.

Ellos y futuros posibles

2010-11-02T09:04:00.001-07:00

no me molesta

2010-10-29T08:09:00.000-07:00

cuando hablo sola mi gata me avisa con una mordida en la rodilla, no me duele. Todas las películas son buenas, todos los libros son buenos, perdí el criterio junto con vos, no me molesta. No me jode no comer hace tres días, perder las tetas, el culo, la gracia, parecer un pibe. Ya no me molesta mi nariz, mi cabeza enorme ni las 12 horas de silencio por día. A la gene feliz ni la veo, el mate lavado, cambiar las piedritas, la bañadera llena de moho no son problemas, no poder cantar bossa nova, vamos, todo no se puede, la gastroenteritis crónica, qué sé yo, lo crónico es constancia, acostumbramiento, no me molesta. Acá encerrada es lo que es, no sólo no me molesta, comienza a gustarme. Llegar a casa y que estés sería tan lindo, significaría haber salido en principio y que nunca te hayas ido para seguir, pero ya ni me molesta. Quedar mal, abrir al revés la caja de fósforos, coger sin chapar, está todo bien.

pero no soporto estar tranquila.

estar tranquila no es vida, descansar en paz es estar muerta. Dame caos que me aburro.

Los Utopians "Come baby" (barbi la rockea un toque)

2010-10-13T07:58:00.000-07:00

pídame lo que sea...

2010-10-04T11:43:00.000-07:00

"Yo no debería disfrutar tanto de esto, del sonido de nuestras voces o de que nosotros sea nuestro tema favorito" Pienso mientras nos escucho. También se me cruza por la mente un "estoy histeriqueando" mientras te aclaro tan resuelta que no te quiero histeriquear, que dejé las viejas mañas, que lo he aprendido todo (bullshit). Genoveva entra y pregunta si se puede retirar, sospecho que me ha leído el pensamiento y se averguenza.
- ¿Acaso estoy durmiendo? ¿Acaso me retiré? Como mi sombra te quiero Genoveva, en silencio, a oscuras, por siempre!- Un muñeco de Ringo me sirve de proyectil para terminar de castigar a mi asistente con un certero golpe en el entrecejo.
Continúa luego mi trovador con cierto discurso utópico sobre la amistad, el amor, la diversión, algo de "tu me complementas" a veces y garchar no es tan importante. Discúlpeme yo no puedo, no puedo desarmar siglos de imaginario masculino en una sola noche. Sí, sí, sí todos los problemas, todos los problemas.
Continuamos inconducentes explicaciones por el puro placer de saber que sólo nosotros gozamos de eso de nosotros. Mi trovador de repente, no se da cuenta, no lo nota, pero se repite en el relato de una anécdota, y resulta que las mismas palabras con las que me ha conmmovido hace minutos las ha usado ya una vez para otra chica, en otro tiempo, cierta gorda del oeste que sabe hacer petes, (esta reducción se aplica a todas tus atorrantas así te hayas empomado al premio nobel de la paz). Genoveva me advierte con un codazo, "ya lo sé, Geno" le digo por lo bajo y le doy un pisotón en el pie de gusto nomás. Pero ¿las mismas palabras? Las mismas, las mismas... qué picardía, quizas el amor se siente de una sola manera, vamos, quizás somos demasiado guionistas para no tenerlo todo escrito ya. Su perfección la escribí antes de conocerlo y mi divismo lo configuré dos días antes de aprender la palabra "divismo".
Válgame la vida, pídame lo que sea noble caballero, menos que le crea.

Aplausos de golf

2010-09-25T12:13:00.000-07:00

A la gente le gusta ver cosas en las que no se note tu efuerzo estúpido por complacerlos, sino tu necesidad irrefrenable de mostrarles algo. Qué tonta la pregunta "qué le gusta a la gente", no se la hizo nadie a quien yo realmente respete, cuestión para los que producen no para los que crean, y yo puedo hablar de lo que piensa la gente porque soy gente, no una esmirrida snob preocupada por quién es el director iraní que la está pegando o a quién me conviene saludar y chuparle las bolas para que vea lo que hago.

Aplausos de golf para vos que te rodeás de gente peor para ser el mejor, yo sigo prefiriendo rodearme de los mejores para mejorar.
Aplausos de golf para vos que querés ser popular y no te animás a ser populista. Que crees que mostrar tus partes oscuras es chabacano, que ciertas palabras son sólo mundanas, pero enseguida elogias a Copi y a Fogwill porque queda tan bien que ellos digan "pija", pero nadie más eh...Es fácil adorar a los consagrados.
Aplausos de golf para vos, que te rodeás de fama y no te queda ni un sólo amigo de la infancia, Aplausos de golf para vos que hace años dejaste de leer y pensás que crecer es sólo cumplir años, te estás quedando.

Aplausos de golf para vos, yo sigo en la búsqueda del grito pelado.

Hoy

2010-08-31T19:15:00.000-07:00

Grave es otra cosa, pienso mientras me pego el volante contra la frente, tengo que llamar a Gabi que llegó de Europa, recuerdo mientras subo la ventanilla y el volumen para poder llorar más fuerte adentro del auto. Estar mal por esto es una rutina, ya puedo seguir con mis pensamientos diarios mientras sufro por los eternos. Llego y Sole ni tiene que preguntarme qué me pasa, me dice la misma frase que me psicóloga y le respondo, de afuera todos ven tan claro lo que yo no puedo ver. Se desespera mientras unta un queso desabrido sobre la galletita de agua, "lo tenés que entender, lo tenés que entender" y le digo poné a la Canosa y ríamonos un rato, porque sólo con los que uno quiere mucho y es realmente feliz puede ver a la Canosa. La otra que siempre está además de Sole es mamá y le toca el turno de contenerme, subo la escalera de la entrada llorando y mamá me abraza "volvimos a las andadas" dice, yo me río y me entra una lágrima en la boca, salado, y entonces pienso, cuando me pase algo grave en serio ya no me van quedar, las gasté todas en esta pavada. Tirada en la cama se me acerca mamá con oleo 31 "esto hace bien a todo" mientras me lo frota por la frente en un gesto oriental. No mamá dame trapax, dame dormicum, y mi papá escucha "no, no eh, eso es peor que todo, prefiero que fumes" papá es anestecista, tiene todo el arsenal que necestito pero no lo entrega, cuando se va vuelvo a la tristeza, porque en frente de papa no lloro, a él que se le murió todo el mundo, qué verguenza mi depresión de pacotilla, pero de verguenza también lloro. Me cansé de esto mamá. Unas horas después antes de irme me siento en la compu, como siempre, y un chico tan lindo desde Paris por el chat de facebook me halaga para subirme el ánimo y lo logra, me hace un chiste, y lo logra, me río. Mamá entra en puntitas de pie, saca medio dormicum y lo dobla delicadamente en una carilina advirtiéndome "el valle de las pastillas existe, cuidadito". Hoy voy a dormir, por ahora sólo eso necesito, respiro.

Trailer del nuevo video de Los Utopians dirigido por Seba De Caro

2010-08-24T20:30:00.001-07:00

la venganza será terrible

2010-08-06T14:31:00.000-07:00

hablando con mi bolsito

2010-08-04T08:00:00.000-07:00

"Hacete cargo" me grita M, mientras sentada en el sillón lo miro tan tarada,"pero no quiero estar sola, es domingo", encorvado con ganas de matarme, insiste "aprendé a estar sola, no hay otra cosa". Me niego a sumarme a su elogio de la soledad, para mí siempre es mejor cuando estamos juntos, aunque sea peor es mejor. "Es domingo, por favor, es domingo" y bajo la mirada resignada en mi humillación impostada, no falsa, es un impulso de último recurso, ceder a mi pesadilla, sólo con la postura corporal y la mirada de gato de Shrek le hago saber a este chico, "no ves que te necesito". No sirve. Vuelvo la mirada al piso buscando paz en este escena eterna de que no entienda nada, ahí abajo me encuentro con su pequeño gato, "Malcriada, irrespetuosa, hacete cargo!", yo me obsesiono con sacarle las pulgas, al gato, claro, a esta altura dejaría que las pulgas se lo coman a M, no sólo no se las sacaría, con placer se las agregaría. Ok, no está bien que me pase esto, y debo admitir, ayer lo sentí también, mientras dormíamos y me di vuelta y lo miré y fue inevitable congujarlo "¿qué hace el enemigo en mi cama?", y subo la mirada, y ahí parado durísimo, implacable, no cesa "me quemás la cabeza, no voy a cambiar, soy así". Torcido, creciste muy torcido, pienso, ni un gramo de mi cuerpo quiere ser abrazada por esto. Finalmente entiendo la frase que hace año y medio me dijo mi abuela: "Es tan lindo sufrir por amor". Yo no amo a este torcido, ya ni sufro por este chico, sufro por ser tan idiota de haber armado este bolsito con la compu, un libro y dos mudas de ropa, este estúpido y optimista bolsito que ahora se vuelve a casa conmigo y me susurra:
- no se trata sólo de cómo te maneja el clit, tiene que estar en tu mismo equipo
-¿sabes qué bolsito? Creo que este es el comienzo de una gran amistad...

ellos hacia a Córdoba

2010-07-24T13:00:00.000-07:00

ELLOS. Carreras por Internet. Hoy:

2010-06-29T12:51:00.000-07:00

Una a Entrevista a ELLOS

2010-05-28T06:19:00.000-07:00

"Ellos"
Todos los sábados 00.30hs
vengan

ay sory, me enojé

2010-05-27T08:05:00.000-07:00

"Cuánto te dura la vida solitaria, no jodamos" W sentenció en el asiento del acompañante y tuve que aceptarle mi fatal destino, el de mentirme que quiero estar sola y terminar siempre con cierto cien pies ciego de un hambre voraz por evangelizarme,

"Aquí vengo a enseñarte a ser una buena novia que te quedes calma y serena hasta la hora de abrir las piernas, cuando puta y virginal, me fingas que te duele y me fingas que acabás.
Aquí vengo a enseñarte a que comprendas al otro, a que seamos uno y en ese ser uno juntos nos olvidemos de vos.
Aquí vengo a enseñarte a ser una buena novia, a explicarte porque todos te dejan o porque te vas a quedar tan sola. Sos insoportable pety, sos un horror, te odio y como me gusta odiarte acá me quedo con vos".
Hubo una época en que nadie me dejaba, yo tomaba más agua y tenia las tetas paradas.

Que me está costando mucho, mucho, ese amor por la otredad. Ahora mi novio puede categorizarme en una despectiva cualidad 2.0:

"Sos una pendeja boluda, una flogger una blogger, no entendés la diferencia entre ficción o realidad o dónde está la privacidad"

La privacidad? de la concha para adentro hijo de puta, nada más.

siempre viva

2010-05-11T08:17:00.000-07:00

qué estabas haciendo el 12 de agosto del 2007?
estaba cortando en pedacitos al moishe de mi vida, para luego disecarlo y ponerlo en un frasquito, para siempre cerca de mi corazón...

opa, lo he confesado todo.

W es una gran amiga, sobre todo cuando logra sacarle a la confesión su calidad confesatoria, y entonces todo pierde esa solemne gravedad que impide un relato natural, una distendida narración. Con W lo pesadisllesco es simplemente aventura cotidiana.

W siempre te recibe en piyama, o algo de semi piyama tiene hasta su ropa más sexy, o cierto halo piyamesco revolotea su mirada, y entonces aunque pise fuerte en botas hasta las rodillas, olvídese, esa mujer está en su salsa, a esa mujer no le importa nada, esa mujer está en piyama.
Y te sirve algo, te incita al pucho y sentencia "dejate de joder, fumate un pucho" o "en vez de hacer eso fumate un pucho" y mientras hablabas de otra cosa, te la tira:

Ah boluda, tachame la doble!

Se ha comido a dos señores y no ha pasado a mayores, esa es la virtud de mi W. La anécdota flaquea en disfrute y placer, pero brilla en humor y desparpajo.
Semanas después confiesa que luego del bar se fueron todos a su casa, que tomaron toda la noche y cuando se acabó tuvo la gentileza de acompañar al Inspector Gadget a San Juan y Solís a comprar más, siendo las 11 de la mañana no le pareció del todo ilógico. Que era dulce el inspector Gadget, que le dejó una carta tierna: "No sufras, no estés mal, no te mates", porque W le había confesado sobre un recurrente antojo suicida. Insistía en lo divino de este señor que le dejó ánimos a través del arcaíco sistema epistolar... El mensaje concluía "Todo va a estar bien... y mañana te devuelvo los 100$"

lo confieso no sé si yo sé escribir o tuve la suerte de tener amigas maravillosamente transcribibles.

las amigas muertas

2010-03-31T19:56:00.001-07:00

No vale hacer cuentas, cálculos deprimentes de cuánto tiempo pasó y sigo acá o de cuánto tiempo pasará y seguiré acá o de qué va a pasar cuando se ponga peor, cuando me pase de nuevo pero algo peor. Le pasó a G, que esa tarde la vio en el auto con otro y nos contó de cuando la infame lo dejó en Disney World.

"Y eso que no es fácil pelearse en Magic Kindom, porque al primer grito te aparece un seguridad y anda explicarle al flaco: She is fucking living me man, what am I suppose to do? I just can´t stay calm"
y Mickey puso una mano sobre su hombro y de adentro del muñeco una voz argentina le dijo:

"tranquilo pibe, esa mujer no es para vos, aca cagándote la vida cuando podrían estar en splash mountain cagándose de risa"

Le pasó a G, siempre hay algo peor, para que nos demos cuenta de esto existe Policías en Acción. Cuando todos tengan hijos menos yo, no quiero estar alrededor. Finalmente me di cuenta, mi abuela tiene todas las amigas muertas.
¿Y ahora qué? Hay que procrear por si uno sobrevive a su propia historia. Ya le pedí el hijo a Carla, "que me cuide Juan Carlitos, le voy a lavar el cerebro de chiquito", pero cometí el mismo error que todos los villanos, enuncié el plan maléfico y ahora la futura madre esta advertida.
De esto no se habla, de los hijos, de las preocupaciones vanales, vuelvo a las problematicas ambientales, imposible, es que finalmente se dio cuenta también mi abuela el día de su cumpleaños, que la pasó bien, pero que nada, que no había nadie de su edad, porque tiene todas las amigas muertas.
Cuando estaba casada, hace siglos ya, Aida, su empleada, le decía

"¿De qué se queja, Marta? Por lo menos tiene a quien pelearle".

Los que se odian se aman, es lo primero que uno aprende del amor en el colegio, ese que te molesta... ese es, es ese. Yo me inventé prolijos, rubios carilindos como Leonardo, alto bobo y chicato, por otro lado Julián, como lo odiaba a ese, de pelo negro despeinado y piel blanca, de pecas irreverentes y violencia contenida, de ojos claros y torpes. El malvado no llegaba a los diez años, pero lo iban a echar. Lo admito hoy, a mi gustaba ese, aunque le escribía cartas de amor al otro. Tenían que pasar 18 años para encontrarmelo a Julián en la barra de un bar y escuchar quizá lo más lindo que me dijeron en la vida

"Damián en un recreo mientras jugabamos con nuestros micro machine me hizo una pregunta hipotética de esas que siempre te escrachan:
-Si tuvieses que poner a una chica en este autito ¿a quién pondrías?- y yo dije
-A Malena."

Sonreí sentada en la barra, sentada tan sola como siempre, con el whisky que tengo que dejar, con el ímpetu de vieja que no tiene ningun sentido, escuchando a una banda de jazz que no estaba buena. Todavía no tengo las amigas muertas, y años después pasan cosas lindas, las cosas lindas no solo están atrás, hay que dejar macerar, y sobre todo dejar de joder las bolas.

solita con mi ficción

2010-03-16T18:55:00.000-07:00

compóngase, nada de lo sucedido sucedió realmente, o mejor aún, realmente, no fue real. De lo que queda, se lo aseguro, usted se lo ha inventado todo, y eso que no queda nada. Fíjese en su gata nada más, no tapa la mierda cuando se va, lo mismo que usted, lo mismo que usted muerde y rasguña de la nada, pero si dormía placidamente, lo inexplicable de una reacción que no tiene, deje que me repita, un proceder explicable.
relajese, nada de lo sucedido sucedió realmente, o mejor aun, realmente, no fue real, sé que se desilusiona, ho my lord how disappointing this is, but from now on queda más que claro, todo fue ficción.

"Pero el llanto, tu amiga, los vecinos, tu ex..." me lo inventé todo, "pero tu novio de después, tu otro novio de después, tu otro novio...", que me lo inventé todo, que las cosas no me han pasado, acá imaginándome lo que quería que fuera mi linda comedia, que no me han sucedido esas cosas, más vale te vas metiendo tus ideas, tus cositas, tus bobadas en un mundo que pasa por dentro y un día desde afuera cae cierto volquete de realidad "otra fue la que...estuve un año con ella, otra fue la que". Perfecto, me lo escribí todo. ¿Y qué si todo no sucedió? Que se vengan las obviedades, la procesión pasa por dentro y por dentro yo tuve un gran amor, pero sola, solita mi alma, me pasó a mi sola, y me lo lloro todo, tanto tiempo después, solamente me pasó a mi sola, a mi solita se me formó esta fantasía como un cayo en el cerebro, como un quiste en el ovario, que no te deja mover mucho, que si te moves te explota y te morís, y me quedé quieta en la invención de una tragedia unitaria. ¿A mi solita se me ocurrió ese amor nada más? Sí, a vos solita -sylveira-, no sirve que mamá te siga implorando "plantate, no seas una hojita en la tormenta" pero mamá! las cosas no me pasan, me las invento, el terremoto pasa por dentro, de lo sucedido nada sucedió realmente, sino hasta ahora y dejo el mail abierto y él lo lee y lo arruino todo, cuando finalmente algo sucedía realmente, lo real.

Ellos en el Velma!

2010-03-05T15:26:00.000-08:00

that old black magic

2010-03-02T08:47:00.000-08:00

Y se cree muy importante porque en su muro no escribe nada, porque las fotos son medio artie y en ninguna está con un amigo sonriendo. Muy tarde en la vida conoció el alcohol y cree que aprendió a tomar, jactándose de cierta adhesion a la cerveza cuando ya todos nos dimos cuenta de que sirve todo, menos la cerveza... Triste lo de un estómago que quiere ser adolescente y ahí anda generando puras gastroenteritis a falta de costumbre. Cree que aprendió a tomar, pero le sale mal. Triste lo de un cuerpo que quiere ser añejo, se resiente sin poder soportar porros ni frituras. Mi mamá dijo que era un sapo de 24 años y 45 kilos. El chico no se cansa de contar que se angustia y no come, y a todos nos da vergueza, porque es de nenas lo de la anorexia. Te da qué pensar. Y ayer soñé con una casa embrujada y fui once veces al baño durante la noche, de los nervios te meo muy poco de a muchas veces, y mi primo del Bolsón no dice mear dice pillar. Eso es raro.
Mi novio me cura la gripe a pijazos, es más lindo que yo y parece que me voy a tomar unos días a una de sus piernas. Te da que pensar. Me lo dijo Miss T: "El verdadero amor no duele y después de todo no deberíamos odiarlo por ser un adonis en la tierra".
Pero el chico me manda maldiciones por mail y a la noche tengo pesadillas, hay algo gitano en su manera de odiar, y mi mamá y yo tenemos miedo de que me arruine la vida.
Espero que mi novio pueda salvarme la vida a pijazos, hay algo curativo en su dirty talk.

andrew wyeth´s "otherworld"

yo go girl!

2010-02-28T09:37:00.000-08:00

sueltos en Cariló

2010-02-11T12:44:00.000-08:00

fading away...funde a negro hacia una vida sana (GIRL TALK)

2010-02-07T15:30:00.000-08:00

Es una inmensa pena, déjeme decirle, lo de que usted haya sido pura literatura, de la mía, rimbobante, exagerada, andreadelboquiana. Alguna vez lo llamé golem, hoy ni sé a qué le eché mano para construirlo, y disculpe que ya no pueda tutearlo, a estas alturas, dudo haberlo visto en persona alguna vez. Voy a valerme de la pena ajena, ahora que estoy serena, lógica, sana... aburrida, segura o carente de poesía.

Me decía mi hermana secador en mano, mientras estiraba hacia el cielo sus largas mechas bicolores, porque como toda castaña clara se desgasta las puntas y ahí sí... de tener que elegir, se considera más rubia que otra cosa.
-Me fui a la mierda, me volví loca, le grité, lo puteé... No tengo excusa...Pero sabés qué pasa...Yo nunca estoy cansada, nunca dormiría o lo besaría todo el tiempo.
-Una pesada
-Lo único que me jode es que no se conmueva con lo de Haití
-Ninguno lo tiene todo...
Quizás para nosotras el amor es estar dispuesta a estar despierta toda la noche, por todo eso de que despedirse es morir un poco. Pero mi hermana es peor Andrea del Boca que yo y seguiría de largo toda la semana con tal de evitarse el desgarrador buenas noches. De eso se trata, del constante vértigo a perderlo todo cuando todo todavía duerme a tu lado, la certeza de una ansiedad que indica tormenta y aguas turbulentas, el terror de no conducir tu propio cuerpo, la ausencia de sentido de toda actividad que no sea mirarlo a los ojos, cabezas apoyadas en la almohada, el ataque de histeria a flor de piel.
-...Y él me dijo "cuando te agarran esos ataques, dudo de todo, de si te quiero, de si me querés, de si debería mandarte a la concha de tu madre... o no sé"
-¿El riesgo de ser una caprichosa y una malcriada o la maravilla de serlo?
-La maravilla de serlo...
-Sí... la sanidad me la seca

Respuesta a cierta opinión de Cucurto

2010-02-07T10:19:00.000-08:00

Internet hace visible el odio del pueblo, la imparable realidad de que son más los que odian a los que hacen, que los que hacen... Muchos de nosotros desearíamos ni enterarnos de que el pueblo contiene esa cantidad de fascistas, intransigentes y violentos sin sentido... Pero existen e internet los hace visibles.
Los intelectuales, escritores y artistas del pasado que no entienden este hecho social, que consideran que no todos deberían tener el derecho de sentarse en sus teclados y tipear barbaridades desde el anonimate de sus tristes escritorios, bueno, son simplemente unos cobardes, que prefieren crear sin ser tocados, y por tanto no deberían denominarse ni intelectuales, ni escritores, ni artistas, basicamente porque se han quedado atrás.

No entender el presente es de viejo choto, no me importa lo escandalizador o pretencioso de su literatura... usted es un cobarde y me extraña, araña...

http://weblogs.clarin.com/revistaenie-porquenotecallas/archives/2010/02/cucurto.html

(Son Kiki y Cucu los que putean por internet cucurto... avivate y abrite un blog)

A la playa!

2010-02-01T22:48:00.000-08:00

"Ellos" los Viernes en el Cavern!

2010-01-13T06:47:00.000-08:00

Todos los viernes de enero en el Cavern del Paseo la Plaza a las 00.30
Entradas: platenanet.com o en La Plaza
reservas: ellos@comicosdepie.com.ar

La tercera es la vencida

2010-01-10T16:50:00.000-08:00

No pienso estar enero en Pinamar

no me excita cagar en el mar
Andrés Calamaro

Un terreno que me odia, que me aterra, que me entierra es posible. Pinamar es una zona que me abandona cada vez que llego. Gracias a una tradicional prueba puedo no dudar de mi certeza: la tercera es la vencida. Primero fui con amigas y fuimos asediadas por bandadas de enojados antisemitas. Luego fui con mi amor y allí comenzó el fin del amor. Por último, hace días nomás, fui a trabajar y me llenaron el alma de burocracia argentina y de idiotez relajada ¿Debería uno visitar más de tres veces un pueblo que lo escupe, un territorio que lo enferma? Una región que me odia es posible. Sé que cierta cualidad mágica rodea mi relato, haciéndolo poco creíble, risible. No necesito más razones, las calles de Pinamar me vuelven irascible, invisible.

(refe girondiana)

Que Bunge y todos tus muestrarios de autos se asifixien en un médano gigante, que tu viento insufrible de una vez por todas se lo lleve todo de un soplo impensado y que entonces Ostende y Cariló se pierdan tras el arco iris, buscando al fayuto Mago de Oz.
Que Ku se derrumbe con todos sus nazis dentro, que todos los veraniegos representantes del opus dei se vean poseidos por la absurda y repentina necesidad de meterse todos sus crucifijos en el orto. Grandes y chicos perdiendo sus cruces de plata por los intestinos, recuerdos de comunión. Que se les infecte el ano y que, habiendo perdido ya la razón, decidan atropellarse unos a otros con sus 4x4. Que sólo árboles y médanos triunfen, cuando el oceano atlántico, milagrosamente, se vuelva tifón, cansado de cuatriciclos montados por niños y de fascistas alegres.
Atención! no se atreva nadie a leer socialismos en esta exrpresión de deseo, yo, compradora compulsiva, no poseo la simpleza de achacharle el dinero a Pinamar o a sus invitados, les desprecio la atmosfera de mierda y la dirigencia incompetente, (tengo siquiera que hablar de Porreti). Pienso sentarme sobre su secretario de cultura, señor Jorge Esperon, y descomponerme de diarrea en su boca, ñoqui mal parido hijo de yuta, garchado por una jauria de perros con sarna. Señor Jorge Esperon, usted es un atrevido, jodido, mediocre ladrón y, sin lugar a dudas, violador. De su vida como la conoce, queda poco, porque usted será un garca mafioso... Pero yo soy una loca de mierda.

"Ellos" Reunión creativa

2009-12-26T10:43:00.001-08:00

Todos los viernes de enero a las 00:30hs en el Cavern del Paseo La Plaza
"Ellos"
Malena Pichot
Ezequiel Campa

Discúlpeme y felicidades...

2009-12-23T16:49:00.000-08:00

Discúlpeme, usted es un genio, un bombón, su pija de las más bellas, aunque un tanto desprolija... No siempre satisface y a veces duele, discúlpeme, usted es perfecto y sus condenados padres no están al tanto. Nosotros no vamos a hablar más, ya lo hemos decidido, aunque usted insista en decirme todo lo que una quiere escuchar. Me niego, en rotunda celosía de mi soledad, a ser su novia, me niego a reírme con usted de todo lo que una quiere reírse. Me niego a seguirlo por los días y disfrutar de eterna compañía, me niego, apoyada en la certeza de que no puedo, a suspirar a su lado todas las noches antes de dormir, frente a la tele o en el ascensor. Usted...quizás sea más de uno. Este soliloquio de seguro no es único o siendo único es todos y siempre el mismo, reverbera en mi boca, en su cara y en la de todos cada vez que lo escupo infame. Yo no puedo, como él no pudo conmigo, se fue y me dejó no punible, no pausible, con un handycap, una mierda, se fue y me volvió lugar común, creo. Usted es único y uno de los tantos, la secuencia es la misma...Gia siempre tiene razón, porque es sabia como ella sola, hasta que Edipo llama a la una de la mañana y empieza a dudar lo obvio, pero Gia tiene razón: "Uno tiene la vida que ha elegido tener". Mírenme, tomando mi café y comiendo mi pretencioso muffin de frutos rojos, miren a la vieja en la mesa de mi derecha... le habla de más a la moza, porque quizás no habló en toda el día, porque quizás tiene ganas, muchas ganas de decir "felicidades". Este es mi lugar, junto a la vieja que está sola y espera a hablar, aquí me quedo. Una vez estuve de novia y dormía muy mal, sabrá entender que eso no es para mí, estuve enamorada y dormía muy mal, el resabio de ese dolor me dejará escribir toda la vida...Y ya lo he comprendido todo, las musas se van y queda la obra, no me pida que soporte el dolor de otra huída de musa. Usted no comprende todo esto, con todo lo que me quiere, me ha dejado escapar, y se pregunta entonces por qué soy yo la que me enojo. Porque el jodido destino en su calidad de no humano no sabe enojarse, porque usted está muy preocupado en olvidarme para enojarse y porque alguien debe enojarse, déjemelo a mí, que soy experta en esto del fuego que sube por la garganta. Mi queridísimo prince charminng...yo me enojo y pataleo porque con usted que me puede, no puedo. No me pida que acepte todo esto. El berrinche me posee, me supera... he decidido que yo a usted no voy amarlo, eso, a estas alturas es un tanto capcioso, lo de amar digo, si me permite prefiero escupirle la cara y no tener que soportarlo a usted ni a nadie, porque vamos, usted puede que me ame pero no me soporta, nobody really does.

Usted me ha dejado un sobre y yo no voy a abrirlo nunca, de esa forma un misterio predecible nos mantendrá unidos para siempre.

frases del fin de semana

2009-12-14T02:56:00.000-08:00

"Que no haya nadie y esté todo bien, bueno, eso es aterrador"
M.B.

"El hombre es la nueva mujer"
M.B.

"Me calientan las peleas"
J.M.

"18 años, está nueva..."
M.P.

"No estoy enojado, estoy con gente"
M.P

"¿Botella de vidrio, tapita de plástico?No me gusta esto eh. ¿Qué me decis de este matrimonio?"
F.N.

"No sé qué decirte de ellos dos... tienen mucho PPenP (Permanente Pelea en Público)"
F.N.

"Sarah Silverman...sí estuve en su primer show...Dave Chapell...claro durmió en mi sillón durante un mes... Bill Hicks...sí, le puse jugo de manzana en su vaso de whisky"
D.R.

"¿Vos sos puto? Noooo, no parecés... Increíble, un peligro. Engañador!"
M.P.

"Le ví la cara a la polilla"
M.S.

"Ese hombre te alienta el odio no el amor"
M.G.

"Hoy te amé un poco"
(not even a hint)

"Hacer reír es lo menos"
(J.M. Or one angry mother fucker)

"So what do you do for your anger issues?"
D.R.

(Acosados por las diagonales en La Plata)
"No es fácil esto... no tenemos GPS"
F.N.

wont move

2009-12-08T15:58:00.000-08:00

I wont say a thing, this is me staying perfectly still. You will forget my voice and yet, still miss my hips, and I wont run no more, not even if you go through the worst tragedy of all. Maybe, if you are lucky, I will feel a shiver on the tip of my finger ever should you die. Wont see me, wont hear of me, and I´ll finally get that you want nothing of me. Then, released of your taunting spell I will fade away and you will find the way to make my life a living hell again.
I wont say a thing, this is me staying perfectly still, waiting for that fucked up day when all your rotten being will dare to show up again, speak my name and make me move again. You don´t wanna make move again. Warned you are right now: the next time you hear my voice it will be to dry your blood out with only three words. So Beware of these things, and these things only: Don´t make me move again. Walk through life without touching the floor, afraid of waking up the fallen angel of death turned to dwarf. Don´t make me talk again. Don´t speak my name again, for I´ll never forget nor forgive that you dared to trust my love to the fucking fickle finger of fate, for I will ever loud you even though by the time I will not know you.
I forever spit your love in it´s cunt.

Imagine que la tiene

2009-11-13T05:58:00.000-08:00

-Usted sabe de que se trata esto, de pasar el rato... de mandarse dos cagadas grandes de cada tres y sobre todo de acostumbrarse a la continuidad de los días. Si hay algo que me ha enseñado la vida es que uno está lleno de días que, practicamente, salen de la nada.
- Me sorprende lo pelotudo de su observación, mi general.
-De estas tengo mil y una pija imaginaria.
-Me caigo y me levanto.
-Bueno, qué extraña condición... ¿cada cuánto le sucede?
-Este diálogo me suena a ejercicio de dramaturgia o a mala obra de teatro.
-A mi usted me suena a puto desde que llegamos y no por eso...
-Estoy dispuesto a mostrarle lo mal que chupo lo pija para que vea que nunca me he chupado una pija.
-Por cuestiones higiénicas, asceticas inclusive, desenvuelvo ya mismo mi pija imaginaria y usted haga lo suyo.
-imaginaré que se la chupo
-imaginaré que lo hacé bien
-imaginó ahora que me canso
-momento, imagino que estoy por acabar. Momento... hold it... hold it... AAAh ahora sí... la acabada imaginada mas satisfactoria de mi vida.
-exagera, mi general
-no exagero... usted es puto.
-me caigo y me levanto.
-Y yo me rasco la oreja al tiempo que hablo y no lo ando explicitando. Pero yo no venía a esto, quería contarle que la extraño, que la he necesitado todo este tiempo... que la continuidad de los días es un castigo, porque estos días me hacen acordar a aquellos días. Todo día tiene algo de esos días en los que me agarraba la mano para dormir y me la soltaba enseguida asqueada por mi falta de amor. Devuélvamela, usted no sabe qué hacer con ella. No hay que amarla tanto, ese es su error.
-Imagine que la tiene y déjenos en paz. Usted no le hace bien...
-Delicia de mujer, ¿como tiene las tetas hoy en día?
-Ya no son lo que eran, pero no quedan dudas de que son las mismas.
-Capitán, usted no la merece ni podrá jamás hacerla feliz... Me despido. Le aviso que hoy tipo 8 estaré imaginando que me la chupa.
-¿Ella o yo?
-Usted, por supesto
-Hasta siempre mi general
-Que no se corte.

Ellos!

2009-11-02T07:39:00.000-08:00

MI GOLEM That´s for me to know and for you to find out

2009-10-07T21:28:00.000-07:00

Es un insomnio pre-programado, la única decisión que puedo llevar a cabo. No encarar la cama, no dormir cuando me muero de sueño, presa del ímpetu babé de querer atrasar el mañana; no el futuro, esa boludina, sino el simple, liso y llano mañana: el jueves (y pienso en todos los jueves sin implicar futuro, más vale refiérome a todos los anteriores, a la vez que a...-anímese a salir de este obsoleto paréntesis-) este jueves, que parece lindo, pero es un martes disfrazado de fin de semana. Mentiroso jueves, que no importa nada de vos ni quiero que seas mañana.

Podía, hace un tiempo, escribir acá y matarlos a todos en cada tecleada, llorarle al señor x convencida de que era un señor vuelto inombrable de tanto dolor, podía, enceguecida por el entusiasmo de una tristeza, formularme nostalgias pesadisímas aunque estuviese conciente de su inconsistencia. Hoy, después de todo, me figuré dada vuelta, cuando de repente me encuentro en un auto, relatando eso que supo ser dantesca apoteosis (se me perdona la redundancia en busca de cierto esplendor -salga de este parentesis loco, usted, villano) en 5 minutos, menos, en 5 cuadras, lo había dicho todo por primera vez. El comienzo maravilloso, la narración de una historia romántica que ya no me pertenecía, porque mirá vos, ni me dolía, aquel un día te vas acordar con cariño y lo inabarcable de cuando un día es hoy. "Y lo vi y lo supe, él me dijo, yo le dije", el microrelato con ciertos remates siniestros sobre el señor x o sobre maru botana, riéndonos de lo que no se dice, de lo que nunca dije sobre él y de lo que pensé nunca sería un chiste... Continué, "besás como un hombre" fue lo primero que escuché postrer nuestro primer ósculo, "¿y ahí no sospechaste?" cuestionaron mis nuevos compañeros. No. Porque yo ya lo amaba antes de conocerlo, de que tomara su cara, yo amaba a mi novio, mi golem personal del barro de mis romerías, novelas góticas tardías, romanceros, enxemplos y toda la mierda enlatada desde Douglas Sirk a Nora Ephron. Olvidate. En cada beso solo está mi golem, así puedo amarlos a todos , ustedes como ustedes, entendidos en forma de ser humano, desde una teoría evolutiva... bueno...

todavía estoy viendo ....

Tony

2009-08-02T16:56:00.000-07:00

Domingo, no importan los besos de por medio, cuando se muere tu gato de la infancia ¿a quién llamás?
Estacioné, mi papá salió del garage con cara de circunstancia antes de que tocara el timbre, se acercó mientras sacaba una caja del baúl.
- Tony se está muriendo
- Cómo ? se está muriendo o se murió? - Mis padres suelen amortiguar las muertes con una premisa menos fuerte, esta vez era verdad, le quedaban algunos respiros.
- y... está en eso.
Entré corriendo. En el garage la familia reunida, de casualidad o por el sabio destino, miraba y acariciaba a mi viejo gatito envuelto en una manta, no lo dejamos morir solo como ellos prefieren, muy de humanos lo nuestro, perdon Tony. Le dije, como siempre le decía al viejo, "bebé...", se movió por última vez y por esto voy a creer que me estaba esperando, no hay una puta razón para creer otra cosa.
El mensaje de texto a Mari fue el siguiente: "se murió Tony, ya se fueron todas nuestras mascotas de la infancia" "qué triste" me respondió. Luego me llamó y catalogamos, historizamos? las muertes de nuestros bichos... Lucas, Elton, Mima, Tomas, Shaka y Tony, el último que finalmente se llevó nuestra niñez y mi típico llanto de nena. Simple, por primera vez lloraba tranquila sin mis gritos, sin mis quejidos de pendeja histérica, mi llanto irreconocible se limitaba a definirse en lágrimas que caían y nada más.
Eltón mi primer gato era un caballero inglés, Tony un príncipe ofendido que no se dignaba a probar comida balanceada con sabor a pollo, pero a la vez atorrante, amigo de todos los gatos del barrio, no se hacía cargo de que era siamés y desde el balcón solíamos verlo descansar al sol en el techo de lata del vecino rodeado de callejeros.
Le habíamos puesto una cadenita que decía Tony y la encontramos años después junto a la reja por la que se escapaba para irse de joda, vamos, seguramente le avergonzaba llevar semejante burgueseada para vaguear con su pandilla, pero, mi vida, siempre volvía a la madrugadas cuando yo volvía de juntarme con mi pandilla humana, las limonas, y mientras me sacaba el maquillaje en el baño entraba por la ventana y me saludaba con un maullido fuerte para irse a dormir conmigo... aaa ya no quedan hombres como mi gato.

un año acuñado en eventos surreales

2009-07-07T08:49:00.000-07:00

"Si un año es un ciclo, nena, qué prolija!" Me dijo mamá un día antes de mi cumpleaños. Del otro lado del teléfono, sin verla, sabía que sonreía orgullosa, porque yo, que me había levantado, ahora volvía a cumplir años como si nada hubiese pasado o como quien resiste firme, con su eventual magulladura, el que le haya pasado tanto; de este lado del teléfono yo estaba de buen ánimo, estaba bien, quizás no lo suficiente para esbozar sonrisas idiotas, pero bien, teniendo en cuenta que mi cara de nena comenzaba a soportar completitos 27 abriles.

Otra vez, cumpliendo años. Podría jurarles que el tiempo no ha pasado realmente, si no fuera porque ya no siento el elefante en el pecho, porque las cosas tienen un color reconocible y porque algo de mi cara en el espejo se ha vuelto familiar, me animo a decir que sé quién está hablando cuando me escucho hablar.
Puedo configurar un año en mi mente, pero sólo por esa cantidad de situaciones surrealistas en las que me he visto envuelta, las que me permiten suponer un indiscutible devenir temporal. Puedo percibir la diferencia de estados entre el 7 de julio del 2008 y el del 2009; en el primero la tristeza me cortaba la respiración y me colmaba de pesadillas, en el segundo la ansiedad no me deja dormir, y la inseguridad me pincha la nunca, pero Dios bendiga la ansiedad, esa tontuela neurosis, nada es peor que la tristeza y odiarse por ella o desde ella .
Esta diferencia entre los puntos me permite suponer una cosa solamente: sí, ha pasado un año.

Fue J. quien originó la matriz de la diferencia entre estos dos puntos, hoy tan claros como ayer inconcebibles. Fue por él, que es todo hombre y todo bíblico, que comenzó en mí la reforma, yo sola no puedo nada.
Un día cuando ya parecía que no me levantaba, me encontró en una esquina y en su timidez me dejó hablar, me dejó ponerme en pedo y boludear toda la noche, me dejó insultarle las ojotas y la barba y no intentó besarme por quién sabe cuánto tiempo. Parecía querer demostrarme que esperar no era esperar era, más que nada, salvarme. Desde su metodología pictórica me dibujó de otra manera, pintó algo de mí en lo que ya no creía, me sacó una foto y vi lo que veía, me gustó cómo le gustaba y me gusté mientras me gustaba... Por supuesto, después me besó y adoptó a mi gata.
Hoy ya no lo tengo porque ando loca y no puedo con nada . Dice mi psicóloga que me tengo que amar en mi propia mirada, que está en mí la ferocidad y que en la otredad no hay tanta maldad como en mis ojos de cabra engualichada. Pero mi cristo no me abandona, a pesar de mí me dice suya, me saca fotos, me sonríe de costado y me reta: "levantate y andá boluda, que para vos esto no es nada...". Si tengo suerte, después me garcha y me deja dormir con él, aunque al instante de cerrar los ojos vuelva a mi soledad, crucificada en mis penas como abrazada a un rencor*.

Elegently wasted II. Photo by Juan Manuel Ruiz Benavides

todo llega

2009-07-01T05:25:00.000-07:00

Carlita había decidido ser maestra jardinera, el error de esta elección se escapaba por todos lados. Si se me permite el análisis frenológico su cara, su complexión, sus huesos no decían ni dicen "maestra jardinera"... En la ceja que se levanta sola acompañada por la mirada más helada que haya visto, en el porte macizo anclado en la tierra, en el dedo índice que sube a los cielos sin verguenza y con determinación, en la seguridad y convicción de un millon de máximas que enuncia sin temblor en la voz, cuando en realidad no sabe de qué está hablando. No intervenimos entonces en esta surrealista decisión, la verdad caería de su peso cuando fuese necesario.
Cuánto tiempo habrá pasado en el magisterio aprendiendo rídiculas canciones para niños, ya no lo recuerdo, pero sí mantengo en la memoria el relato del momento epifánico, la situación originaria. En el patio Carla observaba de lejos y sin emoción a un grupo de niños jugar en el arenero, sentada en un cantero fumaba un cigarrillo poseída por una certeza que luchaba por hacerse un hecho, ensimismada y con ese rictus en la cara que a todos asusta, y que inclusive hoy impide a fanaticos de La loca de mierda saludarla con efusión cuando la ven en vivo y en directo. De pronto, volvió nuestra amiga de su ensoñación para observar como un niño hacía pis en uno de los tuneles de colores que conducía a un tobogán... a unos metros dos niños y tres niñas de no más de cincó años se disponían a meterse en uno de los tubos para iniciar su expedición por esta estructura para el juego infantil... Carla se paró, se acercó y aconsejó a los infantes, lo más disimuladamente posible, que eligieran para su aventura un tubo en particular, sí, el meado segundos antes. Allí fueron gateando los 5 niños y de allí salieron todos meados. Carla se alejó sin mirar atrás, tiró el pucho y, sin demasiada satisfacción por la nimia travesura, dejó para siempre esa institución, sabiendo que un grupo de pelotudas deberían cambiar a 6 niños hediendos.
Ese viernes, cerveza en mano nos comentó "voy a estudiar derecho" "claramente, Car".

CLICHÉ PERMITIDO

Si usted tiene muchas ganas de tirarle huevos y harina a su amiga de años a quien vio sufrir cuatrimestre tras cuatrimestre estudiando ley tras ley, obsoletos artículos y códigos, envolviéndose en los más siniestros y devastadores casos, no se quede con las ganas de tirarle huevos y harina a su amiga de años a quien vio sufrir cuatrimestre tras cuatrimestre estudiando ley tras ley, obsoletos artículos y códigos, envolviéndose en los más siniestros y devastadores casos... si no hay oposición y no encuentra otra razón no se quede con las ganas de... bue ya está.

la concheta ultra snob recomienda

2009-06-30T15:45:00.000-07:00

sabados 23HS. Bustamante 1034-reservar al 4863.2848
MANERIES es una coproduccion con el Internationalle Musikfesttage Martinu B SUIZA con el apoyo de Porto a Solo, PORTUGAL

siendo una pichi

2009-06-17T21:20:00.000-07:00

Foto by FLorencia Pollak

Una semana molestando a todos los que me rodeaban con mis nervios, cuatro días hablando sola por la calle, a veces alguien se asustaba y me sentia obligada a reivindicar mi cordura "estoy practicando un monólogo". El mismo día de la presentación le exigí a mis padres que no me hablaran siquiera... Luego me olvidé las llaves de casa en la oficina, cuando tenía tanto que hacer: bañarme, cambiarme y practicar un poco más antes de ir al teatro, entonces sí necesité a mis papas. Mi mamá mando su copia de las llaves en una moto. Cuarenta minutos esperando y asegurando: este es el peor presagio del mundo, me llega un mensaje "se murió Fernando Peña" aaa bueno, qué día para hacer humor. Llegó la moto, las llaves y el llanto "Por qué estoy haciendo esto? En qué me metí". Llegué al teatro. "Se murió Alejandro Doria" comentaron las mozas. Ok. Whisky en mano practicaba en el camarine, pero todas las frases eran interrumpidas por una sola premisa "¿Qué carajo hago yo en un camarine?" El presentador me había aclarado "termino el chiste del colectivo y entrás vos". Junto a la cortinita los standapistas anteriores de alguna manera me sostenían, les confesé "me quiero ir a casa" "no! salí, divertite y acordate, si nada funciona mostrá las tetas".

Salí, saludé, pregunté si tenía la bragueta abierta, porque sinceramente pensé que la tenía abierta y empecé.

Se rieron.
Yo sentí algo parecido a tener un orgasmo mientras te comes un marroc, bailando en pedo con tus amigas en la mejor fiesta de tu vida, pero metida en la cama viendo Cuando Harry conoció a Sally por primera vez.

Una locura.

(es imposible lograrlo una vez más es la nueva preocupación)

Stand Up Concheto. Conchuda, pero con gracia

2009-06-08T08:31:00.000-07:00

2009-06-06T18:51:00.000-07:00

"La diferencia entre los comediantes (de stand up) y los actores es que éstos últimos se especializan en representar otras personas, mientras que los comediantes odiarían ser cualquier persona salvo ellos mismos"

Jerry Seinfeld

La Loca de Mierda 13 : Un mambito dando vueltas

2009-06-04T07:22:00.000-07:00

Muchos años estudiando la lección

2009-06-02T06:35:00.001-07:00

La gente que estudia en el colectivo miente, miente que entiende, miente concentración, miente interés y cierta felicidad de autosuficiencia. Estas son mis estadísticas: tres de cada tres personas que estudian en el colectivo subrayan todo, absolutamente todo lo que leen. Carentes de cualquier capacidad de síntesis, anhelan desahuciados conceptos principales, ideas núcleos que no pueden encontrar.Frente a la insoportable duda, estos sujetos de la mentirosa lectura comprensiva, lo pintan todo superados por la fuerza que ejerecen las siempre listas e impacientes fibras flúos.
Así los miraba yo, reproduciendo el gesto duro, rebalsado de indignación violenta de cuando Ren quiere matar a Stimpy. Así los miraba yo, de exagerada sorpresa en las cejas, resaltándome la cara de "sos bobo, hijo de puta, sos bobo". Así los injuriaba yo, con toda la conchudez que Dios me ha proporcionado, gritando en silencio y buscando miradas cómplices, siempre ausentes en mi constante público imaginario. Y vuelve entonces el grito mudo: "Mamerto de la concha de tu madre, ¿no te das cuenta lo obsoleto de subrayarlo todo?... Lo estúpido, lo tonto, lo limitado de tener una página enteramente amarilla. Forro, forra... Nunca leíste en tu miserable vida, pero aquí estás, en el 132, dejándote ver como aquel, aquella que hace de cada segundo libre un momento para la nutrición de la mente y el espíritu...
Che, cabeza de pija, estás subrayándolo todo, sabemos que no entendés una goma.

"Lo que pasa es que vos estás despierta como Nahuel, como Inés y como yo" me dijo evangelizador, el siniestro de la lengua venenosa, el exitista mal formado, el enano debilmente conformado, oscuro, desalmado. Ahora me hace digna de cierta elite de jóvenes ilustres, ahora me pasa el carnet, un fructuoso año después del abandono -según él, del desgarro-; ahora me entrega solemne la chaqueta de members only, pero no me queda bien, me genera un color a muerte en la cara, a mí lo que me luce es el cuero negro. Ahora nos miente y se vuelve a interesar, se explaya nuevamente en su teoría de la conexión, en cierta mística de los ojos que comparte con sólo dos o tres a su alrededor, dando por supuesto que soy yo una de las afortunadas. De que lo conozco como nadie, me convence y se convierte en baba, en una niebla que todo lo inunda sin quedarse con nada. "Te llamo porque te odio", insistiendo en que odiar y amar no tiene distinción apreciable en la realidad... Así habla todo el tiempo, eventualmente intenta hacerme sufrir, hasta que se adentra en él y se desvive en las boberías que construye la soledad.
Me miro en el espejo y por primera vez en la vida me alegro de estar grande. Brilla la experiencia en el fondo de mi ojo, me alegra haber escuchado esto tantas veces de él o de tantos otros y me contenta, sobre todo, perderme en lo que dice, no estar atenta nunca más. No subrayar ni una sola de sus frases, porque no hay nada que entender cuando en el mejor momento de tu vida aparece irreverente, maquiavélico con agenda, el que supo ser quién sabe qué y es ahora conocido como tu ex.

Foto by JUANO´S

(Malena Pichot Chaneling florencia vecino)

Vaya a reirse al baño

2009-05-26T07:52:00.000-07:00

(haga click para leer mejor)

Encontré este papel pegado en la puerta de un baño de Puan. Las respuestas de la chica a las preguntas retóricas de este grupo de psicólogos me parecieron tan simples como maravillosas. Una segunda chica intervino también una de las preguntas (cual segundo monje comentando un texto medieval). Se aprecia esta segunda autora en el cambio de tinta y en un humor más burdo y obvio.
Gracias, desconcida, por provocarme una sonrisa mientras con arduo esfuerzo a nalgas descubiertas intentaba no tocar absolutamente nada del inmundo baño de facultad.

esto es stand up en castellano

2009-05-25T09:36:00.001-07:00

"IT" de Stephen King y el Pop Art

2009-05-18T17:58:00.000-07:00

Allí me encontraba comiendo comida china de la que cae para el orto y se repite durante horas:
-Hoy es el día gordo, si no veo "IT" ya, no creo que la vea nunca más.- Por supuesto mi marido hizo un comentario sobre mi constante exageración e hiperbolización de las mas mínimas cosas. Frente a la computadora, mientras apagaba las luces de las casa para lograr el ambiente indicado para un clásico del cine de terror, mi querido exclama "opa". Acto seguido escucho una voz gallega que al aparecer el título IT aclara "Esho"... Dije no importa, la vemos así, como vimos tantas peliculas gallegas de terror y nos fuimos acostumbrando a esa tonada del orto. Así fue que durante tres horasas que dura la mas bizarra de las películas que vi en mi vida, me la pase escuchando frases como "Dios mio, eso ha vuelto", "eso sigue vivo", "eso está aqui" "eso no puedo contra nosotros" "debemos mantenernos juntos y matar a eso".
Asombrada por la total incapacidad de la película de asustarme siquiera un poquito, me encontré atraída hacia este film por la estética pop en las que se suponía eran tremendas escenas de pavor.... Sentada en el sillón, corrido frente a la compu, en la oscuridad de mi pobre departamento de caballito, en la tercera aparición del payaso (o Pennywise) lo comprendí todo. "Olvidate gordo, esta película es re pop, es terror pop".
Le da un giro al Kitsch.... señores, es pop, es camp el "IT" de Stephen King

Cómo sacar provecho de una ruptura amorosa

2009-05-18T13:43:00.000-07:00

La nota se puede leer aquí:
http://beta.pimba.com/Articles/view/9/774/confesiones_de_una_loca_de_mierda

"Spirit" en el siglo XXI

2009-05-08T17:53:00.000-07:00

En la Edad Media, e inclusive en el Renacimiento hasta el siglo XVI, se creía que la sangre no circulaba, sino que se hayaba estanca en el cuerpo, el que funcionaba como mera vasija para semejante líquido inerte. Se creía por lo tanto en cierto fantasma producto de un vapor, un "spirit" generado en momentos de alta intensidad, cuando el corazón hervía la sangre.
Este "spirit" podía salirse por los ojos desde la mirada con efectos fulminantes. De eso se trataba el amor entonces, de una condición ubicable en el cuerpo, trasmisible, diagnosticable enfermedad por envenenamiento.
Y entonces Petrarca miró a Laura a los ojos absorviendo el vapor de sangre de la que ahora pasaba a ser su amada, lo mismo que decir, su cuerpo se había infectado con el "spirit" de Laura. Era el médico quien declaraba en estos casos, con todo el aval de la ciencia, el mal de ojo o la enfermedad de amor. Debía conseguirse a la mujer deseada lo antes posible, de no poder llevarse a cabo tal empresa había que sucumbir en dolorosas sangrías para renovar esa sangre envenenada, sangrías que dejaron de usarse para éste propósito, dado que en la mayoría de los casos la obsesión no cesaba.
Si vos podes ser renacentista hoy en día, mi Rafael personal, Leonardo, Donatello, Miguel Ángel (bueno, no sé, elegí tu Tortuga Ninja) me pretendo así de enferma en el siglo XXI. Ponele al "spirit" la forma que quieras, pero que te salga por los ojos, la nariz, por donde sea. Por el orto también y quizás reproduciendo a Sade te abra un par de agujeros nuevos, porque el amor sano me hincha las pelotas como el agua helada me hace doler la panza. Ya aclaramos lo de que no soy estoica; loca de mierda hasta que sea vieja, viejísima y no quede otra opción que la serenidad, cuando aturda o asuste la intensidad.
Hasta entonces quiero infectarme como los monstruos de nuestras películas bobas, de sonidos guturales, ojos inyectados y mordidas yugulares . Que te salga ese "spirit" por los ojos, por la nariz, que te rebalse por la boca como si no pudieses más. Quiero estar infectada y comerte vivo

JUANO´s by JUANO´s

reality check

2009-05-06T07:42:00.001-07:00

Fuck having a boyfriend and fuck having an ex and fuck not being able to fuck myself

Mi papá me dijo en una parrilla "Malena, te vas a quedar sola.... sola como loca mala" yo le dije "son puntos de vista, pa"

Entren al link que sigue, el sr. Dani Umpi habla de mí... sí ya sé me estoy zarpando con la autorreferencia... pero bueno... pensá en todo lo que lloré conchuda!

http://www.fotolog.com/umpilandia/12348961

El kuelgue

2009-05-02T12:39:00.000-07:00

Estuve escuchando demasiadas veces esta canción... la estoy por quemar, soy una forra.
Enjoy.

vengan, cada vez está menos hippie... posta

2009-04-29T09:24:00.000-07:00

nos vemos el domingo

La gente se va copando

2009-04-27T20:15:00.000-07:00

Les dejo unos enlaces donde hablan bien de miiiiiiii (yo yo yo yo yo yo yo yo) -bue, y no tan bien- parece que doy torta... doy torta? no tengo nada con las tortas, tengo una amiga torta, una sola, dos ya da torta. En fin pasen y vean.

http://www.arielblanco.com/2009/04/27/da-miedo-hasta-por-youtube/

http://blogudo.blogspot.com/2009/04/la-loca-de-mierda.html

photo by JUANO´S

meditatio mortis humaneque miserie

2009-04-24T06:57:00.000-07:00

Tuve pesadillas de las mías, no muchas, en realidad fue una larga de complejo desarrollo. No era de terror, era un melodrama de los míos, de trama predecible y corazones rotos. Me desperté boca abajo desconociendo mi nueva almohada, alta y pretenciosa no combina con nada de mi casa. Me figuré entonces en otro lugar, aún en sueños, sobre todo por el alivio que no llegaba. Estar despierta era la confirmación de la pesadilla y mientras me daba vuelta, consciente de que llegaba tarde a la oficina, decidí dormir un poco más para soñar algo mejor, algo que me sacara el gusto amargo de haber vivido la tragedia de mirarlo una vez más. Soñar con otra cosa que cancelara lo anterior, me urgía un post-sueño redentor (Ctrl-z). Pero no funcionó y seguí soñando o pensando en lo mismo, inclusive en la ducha, inclusive ahora, en el tiempo muerto de la oficina, cuando leo esto que estás leyendo.
Asegura el San Agustín de Petrarca

... Por la sencilla razón quien aspira a liberarse de su miseria -mientras lo quiera de verdad, entregándose todo- no puede verse burlado de su deseo.

La solución para el propio pesar es entonces...

El primer paso, por decirlo así, estriba en la meditación de la muerte y de la humana miseria; el segundo, en el hondo deseo y en el afán de ascensión.

Pero yo no vine a este mundo para ser estoica. Así que vamo´a ver como me dejo de joder sin pretensiones sabias. Tengo una teoría que reside en el no estoicismo, alejándose de la sana reflexión, porque simplemente no soy yo, no me entra lo que tiene sentido, no me alcanza la ataraxia. Hoy para sentirme mejor me puse las botitas de taco a lo Mónica Guido y mi corpiño favorito, me peiné así nomas y quedó presentable, ahora sin ganas de almorzar igual como galletitas dulces.

Estos gallegos tienen un morro

2009-04-23T06:39:00.000-07:00

La venganza será terrible

2009-04-21T19:20:00.000-07:00

Eso que me la mata (II)

2009-04-16T08:50:00.000-07:00

abrir la caja de fósforos al revés
la gente que al ser víctima de una tragedia disfruta de ser entrevistada por los medios, dejando escapar una suerte de orgullo por haber sido él, y sólo él, quien vivió semejante horror. Como si finalmente surgiese a la existencia del universo porque se violaron a su vecino, porque su hijo murió ahogado en un boliche, porque fue asaltado en su casa, atado en una silla y cagado a trompadas...
la canción shima uta de alfredo casero
fumarse el pedo de alguien en la calle o el colectivo
encontrarte con alguien después de muchos años y que no haya cambiado en nada (Agostina Olszak)
que los huevos de pascua parezcan de un tamaño y cuando los abris tengan un sombrerito dado vuelta que le sirve de apoyo y lo hace parecer más grande (Agostina Olszak)
un pibe en jogging (Camila Perez Mollo)
la secta de HerbalLife
que sigan existiendo rollingas (Agostina Olszak)
que las perras se pongan de novias y empiecen actuar decorosamente como olvidándose de todo (Diego García)
que mi chica me diga "pirulo es muy inteligente" (Diego García)

facebook en la vida real

2009-04-16T07:20:00.000-07:00

an office kind of life... Ojo! los mismos problemas tenía Roberto Arlt

2009-04-15T08:39:00.000-07:00

El sector cafe-agua, el distribuidor escribiendo sus cositas yo soñando con escapar

La caterva de correcciones al pedo, porque si no ordeno en casa menos acá
La taza de cafe con hongos, porque si no lavo los platos en casa menos acá

Chernisky, el distribuidor, fuma pipa.

If you can keep me...I wanna stay here (la diferencia entre negros y blancos)

2009-04-12T12:27:00.000-07:00

si la última version es la que más te gusta sos un grasa hijo de puta y merecés la más dolorosa de las muertes.

Bancate ese defecto

2009-04-08T17:56:00.000-07:00

La consigna fue sencilla, comenzó con un supuesto: "Las japonesas tienen los pelos de la concha lacios". Luego la inseguridad me hizo convertir el enunciado en pregunta, haciendo participar a mis amigas, que agrupadas copa en mano, pensaban -como ustedes ahora- en una concha lacia. C... revolucionó la circunstancia:"Discúlpenme, yo la tengo lacia". El tema se volvió otro: el exotismo estaba entre nosotras, no era de otra raza. Más tarde fue T... quien aseguró que su bebé carecía de ese pelo enrulado -inmundo- que poseen los hombres.

"No tener pendejos en el cuerpo" me repetía a mí misma mientras absorta miraba a T... mirarme absorta porque yo sí tenia pendejos. T... Se explayó sobre el monte de Venus, y se refirió a un arriba y abajo que no comprendimos del todo. Nada importaba para mí, desde entonces T..., sin pendejos, dejaba de tener problemas.
Confusión es lo que pasa cuando las amigas de tantos años no se conocen las partes.

Nací en el 82, se puede decir que nada recuerdo de esa década, no por eso dejé de reconocer en el espejo, gracias a mi pelo corto y a la moda que nos condiciona, a una Araceli enana de 1989 pisando, los que sí mantengo en la memoria, dorados 90´s. Era sábado en una fiesta y no faltó el vivo que para llamarme la atención me apelaba "hola Ara" cada vez que pasaba (un vivo que, por supuesto, estuvo absolutamente premeditado, construido por mí y decididamente tenido en cuenta mientras me malograba el ensamble maquiavélico, ya un tanto previsible en el Buenos Aires de los días que corren). De la mano de mi novio no lo dudé y le dije "Viste, me dijeron Aracelí..." histérica como sólo yo me he sabido dejar crecer, ..."Agarrame el golden rocket, Malena" respondió el maravilloso él con su voz perfecta de transatlántico abajo del agua. En ese momento lo supe the way you know about good melon... "Es lo más, por fin uno que valora mi exhibicionismo".

El origen del mundo. 1866
Gustave Courbet

Eso que me la mata

2009-03-30T11:27:00.000-07:00

Un mail para una fiesta que termina diciendo "traigan algo para tomar"

Que me pidan una pitada cuando sólo me quedan dos secas de pucho

Que me guste un pibe y enterarme de que está en contra del aborto

Ir a un baño público y ver una toallita abierta.

Una amiga de la primaria que sube al Facebook fotos de su hijo recien nacido

Tener amigas que van a Asia de Cuba

Las chicas que acostadas en el inmundo piso de puan, despeinadas y embrujadas por una obsoleta y siempre mentirosa vestimenta hippie, escriben carteles con témpera roja que nadie va a leer.

Que alguien me pida un trago de mi bebida. No importa si estoy tomando del vaso, del pico o de pajita, es un asco y nada quiero tener que ver con su saliva.

Los que dicen sorbete en vez de pajita tienen que morir, dejense de joder con los derechos humanos.

Las chicas que se sientan y siempre se les ve la raya del orto... Malditas bárbaras de la alta Edad Media sin sensibilidad en la baja espalda.

Que el que toma cerveza en el patio (en este caso vino) me diga "encontré una manera de bajar películas rápido y con buena calidad. Eso sí... te tenés que sentar un poco lejos de la pantalla".

Las nuevas aventuras de la Loca de mierda

2009-03-26T07:14:00.000-07:00

Los conchetos

2009-03-18T17:52:00.000-07:00

La tonalidad de su voz alcanza graves que mi oído histérico no registra. Vivo diciendo "Qué, qué, qué?" no porque me interese tanto lo que tenga para decir, más bien necesito la continuación de ese tono amorfo sedante, amor de ibuprefeno cuando habla. Como bocina de trasatlántico pero desde abajo del agua. A veces, creo, me está hablando desde la pija. No sería imposible, let me tell you, la misma posee su propia capacidad toráxica.

Un varón, alto, peludo, chongudo y maravillosamente concheto: el monaguillo metalero. Se hace el que no, pero es concheto, un poco-bastante nazi como yo. What a joy! Nos reímos de los grasas en la calle y de Moisés, el hebreo, en la cama. Me dice "Malena Andrea, por favor! Vos y todos tus putitos, saliste con cada cosa". Concheto, claro, fuerte, de San Isidro y cuando se relaja te dice "traje de baño" y yo corrijo "malla" con sonrisa de pajera, una gloria cuando se le escapa el origen al morocho.

Zafa con eso de ser negro, nadie le dice concheto a un negro, porque a la postre son todos mas racistas que nosotros. Yo le digo noir porque me parece más chic , y el es tan kitsch empeñándose con eso de sus antepasados franceses. Nunca entendí bien quién era el french de la familia, pero bendigo ese fetiche elaborado de desvivirse por la Francia, y nomás por mensajito te dice je besoin de toi y se te desintegra la bombacha, así, puff, se fue, dónde está, qué carajo.

Grey Gardens (lo que te puede pasar si te dejas ser una loca de mierda)

2009-03-17T06:25:00.000-07:00

Esperaba en un puesto de revistas en el JFK mientras se hacía la nefanda hora de volver a Buenos Aires, gastaba mis últimos nimios dolarcitos en geniales golos yanquis mientras mamá compraba el regalo para papá a quien siempre le lleva lo equivocado, luego me perdí en el artículo de una revista sobre dos parientes de Jackie O, dos mujeres, madre e hija que pertenecían a la alta sociedad neoyorkina de los años 30 y quienes simplemente se volvieron pura y absolutamente locas. Edith "Big Eddie" Bouvier Beale y su hija Edith "Little Eddie" Bouvier Beale fueron entrevistadas en los 70 y expuestas en una nota del New York Times a la manera del Nuevo periodismo yanqui (Sangre fría, Capote, para más referencias), como resultado de un documental sobre ellas, Gray Gardens en el que se veía el estado deplorable en el que vivían en una mansión destruida, espeluznante de East Hamptons , y los yanquis, que basicamente te tiras un pedo y hacen un musical, llevaron la historia a Broadway. Ahora hicieron la película con Drew Barrymore y Jessica Lange. La historia es simplemente fascinante... Así que cuando vayan al multiplex en unos meses a verla... snobeen, conchetos de mi vida, con que ya las re conocían a la loca de mierda de la tia y a la desquiciada del orto de la prima de Jackie O. (excéntricas prefieren decir algunos). Mas info en
http://nymag.com/arts/theater/features/23484/

8 meses sin el Bob... (ahora vuelvo al barrio)

2009-03-16T21:03:00.000-07:00

Quién es la estúpida ahora, pasiva. Tengo un chongo impresionista

2009-03-10T05:57:00.000-07:00

Dicen que si ves muchas comedias románticas llega un día en que te convertís en una, dejan de importarte ciertos fundamentales, y vas por ahí con cara de america´s sweetheart. Cuidado! recuerden como le quedó la trucha a Meg Ryan

Lo que ningún género le iguala a la comedia romántica es el idealismo inocente y puro de su público, carente de snobismo. Aunque, atención, esto que suena tan bello, posee una parte nefasta: al salir de la sala, una petisa caderona con cara de chihuahua comentó: "O sea que la mina se divorció de él, porque al final el tipo sí fumaba". Noooo enferrrma hija de puta, descerebrada del orto!!! Si le mentía con lo del pucho le mentía con lo de la amante. Cómo haces para cruzar la calle sin que te pise un auto? energúmena infeliz.

En fin, tremendo happening ir al cine a ver He´s just not that into you, me reí con las chicas de mi derecha, al punto de compartir unas risotadas mirándonos como amigas de toda la vida, luego le comenté a mon petit amie "esta peli es una mierda" e inclusive "a mí el que me gusta es Alex", sin precuparme por estar hablando fuerte, es sabido, en las comedias romanticas a sala llena se charla impunemente, lo innegable: el que seamos todas chicas tiene aglo que ver con esto. En seguida uno comprende el código, yo, por ejemplo, no dudé en gritarles a todos los allí sentados que me daban vergüenza ajena, mientras aplaudían el momento en que la engañada pide el divorcio; ni me molestó tanto cuando la vieja básica de atrás le explicaba a su anciana amiga: "ella se está peleando con el albañil, pero porque está enojada con el esposo"; y confieso sucumbí en el populacho emocionada y aplaudí al grito de "buenísimo, buenísimo!!!" cuando la Aniston encuentra el anillo de diamantes en el pantalón cargo del Ben Afflek, quien finalmente le propone matrimonio argumentando: "Sólo quiero hacerte feliz".
A ver eso fuimos todas, señores.

(en una chick´s flick, somos todas chicas más alla del sexo de los diferentes integrantes de la audiencia)

Es propio de la comedia romántica que el chongo sea pintor, y que pinte a su amada desde su memoria para así, a solas en su taller, poder verla aparecer de a poco en la tela; compartiendo con otros, desde el diseño, la perspectiva que sólo él posee cuando le hace el amor. La mística de los retratos es simple: ella está siempre, aunque no esté (A ver eso fuimos todas, señores) -la ausencia es, de hecho, la presencia discontinua donde la amada sólo puede ser perfecta -

Es propio de la vida real que tu marido pintor elija recordarte de madrugada, con los ojos chinos de whisky y sueño, el maquillaje corrido y sirviéndose de su talento para representar con exactitud ni un año menos de la edad que tenés y cierta cara de puta.

Manzanas y Malena
(óleo sobre tela), Juan Manuel R.B.
http://www.flickr.com/photos/juan o s

scaring the hell out of my new hubby

2009-03-04T05:58:00.000-08:00

Una vez más se hizo domingo y llamé llorando a Carla, movida esta vez por la histeria, el ataque de nervios a la Bovary y la vergüenza horripilante que le nace a uno con uno, cuando se manda una que es muy de uno.
"Qué pasó? qué pasó? Qué hiciste enferma?", se preocupó mi amiga. Urgiendo una respuesta, mi relato, sin embargo, fue interrumpido por el recuerdo de una frase que llevaba meses yendo y viniendo de mi memoria:

Cuándo te quieras dar cuenta, vas a estar en otro quilombo.

Palabras de Vico, la misma autora de:

No es que tenga el "sí" fácil, es que tengo el "no" difícil.

"Es increíble lo que pasó, Car. Hablé dormida, le dije de todo" y Carlita agarró el auto y se vino a Caballito con medialunas. Pero yo, que no había desayunado ni almorzado, y subsistía a las 4 de la tarde con 3 tazas de café y 4 cigarrillos en el sistema, ya andaba necesitando algo salado. Nos fuimos al Día mientras Carla me confirmaba:

Boluda, qué fea es la gente de tu barrio. Además, es como que me miran mucho.

Acto seguido, nos topamos con un charco de sangre y un camino de gotas gruesas que daba vuelta la esquina junto con nosotras. "Perdoname, pero esto no lo ves en Nuñez", sentenciamos indignadas.

Car me hizo dos hamburguesas con puré. Comí una y media en mi esfuerzo por engordar y recuperar las tetas adelgazadas, mientras tanto le contaba de la confesión sonámbula, del discurso inconsciente, del monólogo onírico, del stand up tragedy que me mandé durmiendo. "Pero si le dije todo boluda. Le hable de mi ex, de mí, de él ,de todo, de todo lo que no hay que hablar" " ¿De qué no hay que hablar?" me preguntó soberbia.

De que estoy harta de andar cargando cosas. Todo el día cargando el celular, el I-pod, las pilas de la cámara, enchufando y desenchufando. Le dije toda la verdad boluda, que el hipi-hopi brasilero es un género inigualable y que, dios quiera, Marcelo D2 incorpore la flauta dulce a su repertorio. Le dije que hace tres días salgo con el paraguas a pesar del sol radiante que raja la tierra, porque el puto del portero me dijo que iba a llover. Le dije que había otro chico que me gustaba, pero que ya no, porque se empecinó en recordarme el cumpleaños de mi ex, parece que había soplado las velitas con él, o las velitas a él... o no sé. Es lo de mi suerte que no cesa, me enamoré de un homosexual y sigo comiéndome putos que se lo han comido o se lo comeran. Y como él -mi hubby- no es gayer y le gusta el futbol, me parece un extraterrestre, pero negro precioso en vez de verde. Le dije que como había llovido mucho en el cumpleaños de mi ex, me lo imaginé llorando y le rogué a Dios que llorara toda la vida y que el hijo de puta se hiciera uno con el Biscayar y con el Marmorato para que dejaran de confundirnos a todos con la misma cara de deprimidos con palos en el orto. Todo eso le dije.

"Insalvable Situación, pero podría haber sido peor" reflexionó mi amiga. "Claro, podría haber terminado todo el soliloquio con un tremendo pedo como moño a mi papelón no?" "claro, imaginate". Sonrió y en seguida asesiné su alivió: "eso también pasó amiga, también pasó".

Peor es ser Jennifer Aniston.

Frases repetidas

2009-02-25T06:18:00.000-08:00

Tu cara es un circo (sonrío)

Sos demasiado argentina (sonrío y lloro por dentro)

Malena, no podés comparar Lost con Buffy, la cazavampiros (respondo "no entendés nada" pienso "qué persona sin sangre en las venas")

Sos igual a Marziota! (sonrío mientras pienso en la nariz horrible de la Marziota)

Pará un poco Andrea del Boca (miro para abajo y pienso "soy insoportable")

No te gusta mucho chupar la pija ¿no? ( digo "sí, sí, re", pienso "nop")

Vamos a ver la de Llinas al Malba? (digo "sí, sí, dale", pienso "nop")

Por dios! Es muy fácil hacer una salsa Malena (digo "sí ya sé", pienso "dios mío, es imposible")

No vas a ir a ver a Radiohead?! (digo "nunca tuve un cd de Radiohead", pienso "van todos los que conozco menos yo")

A la derecha!, te dije doblá a la derecha! Es increíble que no sepas cuál es cuál (es increíble, así que no digo nada)

Cómo te chapaste a eso?! (digo "no sé", pienso "no sé")

Piyot... Malena Piyot (digo "acá", pienso Piyot es más lindo que Pichot)

Compañeros!... (suspiro "Madre mía...")

Aaaa Malena baila el tango como ninguna...? (Sonrío condescendiente, pienso "canta el tango hijo de una gran puta, canta el tango.")

De veras les importa el tamaño??!! (digo "Sí, claramente", pienso "Sí, claramente, enfermo del orto. Por qué no le preguntas a la re concha de tu madre")

Cuándo rendís? (digo "en dos semanas")

Rendiste? (digo "no, no me animé")

Gordita... (sonrisa... it´s oficial: we love each other y somos un poco mersas)

ojota

2009-02-20T05:45:00.000-08:00

Ahora escucho a Victor Hugo por las mañanas, quien prefiere relatar los partidos temprano asi a la noche puede ir al cine o al teatro. Ando con ganas de ir a la iglesia, me prestaron Maradona de Kusturika y ayer me emocioné leyendo el Dogma Socialista de Echeverría. Cuidado.

Cuidado. A nadie le hace bien ser tan argentino.

I give you.... Emily Dickinson!

2009-02-11T04:35:00.000-08:00

Emily Dickinson se queda dormida buscando su propia bibliografía

Emily comenta que My Fair Lady es uno de sus musicales favoritos

Emily Dickinson me asegura que se está de lujo en mis hombros

La loca de mierda movie trailer

2009-02-02T14:17:00.000-08:00

más videos en entradas anteriores o en http://www.youtube.com/user/malepichot

2009-02-01T19:30:00.000-08:00

"ART IS ANYTHING YOU CAN GET AWAY WITH"

Andy Warhol

(arte es cada vez que te puedas salir con la tuya)

Miguel Calderon

2009-01-30T05:45:00.000-08:00

"Bad Road" 1998

"Attack" 1998

"Mmm dónde he visto estos cuadros antes" estará maquinando. ¿No puede ubicarlos exactamente, verdad? y sin embargo los conoce... Le doy unos segundos.........Sí, está en lo cierto. Los ha visto previamente en el departamento de Eli Cash, el personaje de Owen Wilson en Los excéntricos Tenenbaums.

El autor de estos cuadros, Miguel Calderón, ideó esta serie inspirado por una entrevista que vio en televisión. Se trataba de cinco hermanos que se escondían en un parque nacional de México para acechar a desprevenidas parejas. El fraternal grupo atacaba al hombre asfixiándolo con una bolsa y luego violaba a su mujer. Lo que impresionó a Calderón del relato de estos hombre fue el afecto sincero y constante que se demostraban entre ellos durante la entrevista.
La serie se llamó Aggressively Mediocre y fue expuesta en la Andrea Rosen Gallery, en Nueva York. En sus orígenes la obra fue pensada en fotografías, pero Calderón no quedó conforme con este primer resultado. Las imágenes se veían ridículas y burdamente cómicas. Por esto decide cambiar el soporte y le da las fotos a un pintor de caballos para que las retrate. Consigue así una violencia palpable junto a un humor kitsch intelectualizado, el típico movimiento campy que no deja de acosar a la posmodernidad (categoría que no existe pero la uso peyorativamente para describir todo lo que vino después de Warhol).
Calderon fantaseaba con que su obra fuera comprada por un narcotraficante para poder luego visitarlo y sacarle fotos junto a los cuadros. Pero nos confiesa que haber ido al cine y ver sus pinturas en una pelicula de Wess Anderson, quien compró sus obras en la galería, le satisfizo lo mismo.

Los judíos nazis

2009-01-25T11:10:00.000-08:00

Los judíos nazis tomaban gin tonic con pepino y se desvivían en una conversación entre Faulkner y un músico indi-country-folk de fama indiscernible... Uno de ellos llevaba cartera, el otro presentaba en su apariencia un claro debate entre Johny cash y Elvis Costelo... Ante la mirada atónita de las alcohólicas de mis amigas, quienes sufrían por la imposibilidad de nombrar aquella bebida, no pude más que preguntar sobre el pepino en sus vasos, vaya sorpresa al descubrir la cualidad mágica: el trago, impunemente, sabía a melón.
El judío nazi de la cartera se muñía de un manifiesto para conseguir -si se me permite la categoría- minitas. Una decena de mandamientos infalibles de los que pude rescatar sólo dos:

1. Ocuparse de exisitir
2. Demuéstrele al "significant other" que no le preocupa perderlo.

Mi ex se hizo presente en la vereda de enfrente y no titubeó en representarme una vez más su mediocre melodrama de Polka. Como hijo de la escuela de Suar me sobreactuaba un abrazo (¿qué puedo esperar de la clase media de flores venida a menos? ¿una a charla sobre expresionismo alemán?). Sumidos ahora en la simplona escena, él era, claramente, el actor de reparto que no puede llorar en el momento indicado, pero que consigue, a pesar de todo, que las lágrimas permanezcan amenazantes en los ojos, a punto de rebalsar.
Mientras volvía a la mesa reconocía finalmente el acting pauperrimo, constante y shamefull de mi querido ex.

And in his eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cryed for no one

De vuelta en la mesa los judíos nazis se reían de la paparruchada de siquiera considerar como algo a semejante sujeto, sin problemas lo reabutizaron ya que su apellido, su origen, no era worthy de ser mencionado correctamente y muy amablemebte conjeturaron una maldición para "Pirikirisky":

"Olvídese de ese paparulo, aunque buen actor dista de ser encantador... Pasará siete años sin hacer nada para finalmente malograrse una participacíon en la remake de Alta comedia por canal 7."

Johny Ryan (hacer click en la imagen para leer)

2009-01-23T09:10:00.000-08:00

El puto mata putos y la mujer puto

2009-01-21T10:55:00.000-08:00

Malena
mentira

Fernando
te juro que me contó eso

Malena
pero si se habían lavado. Olvidate, no puedo culear por eso, yo

Fernando
pero mi amor

Malena
tengo el orto más cerrado que una muñeca

Fernando
mirá
yo tengo una alcancía
me duele que me cojan
aunque a veces tenga ganas, no puedo
pero la ÚNICA vez que me hicieron el culo
fue una experiencia maravillooooooooooosa
fue la menos pensada, de alguna forma
yo sabía que era un día y fue con un gordo feo
que la tenía ENORME Y CABEZONA
pero que la tenía HIPER CLARA
yo tenía un asterisco ahí abajo
un ombligo, un nudo
y me lo trabajó todo lengua-dedo-lubiricante, con total tranquilidad
y me decía "esto va a ser MUUUUY fácil"
y me re tranquilizaba
vos relajá pibe
vos relajá
y yo relajé
bueno, cuestión, entró como piña
no dolió, no ardió, no sentí que me cagaba ni nada. Sentí un "síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii me están re cogiendo! y un gordo feo!!!!!!!!!!! yeahahhh"

Malena
yo estuve bichera en las vacaciones, va, qué digo, yo soy un bichera enferma, nunca un lindo, de eso hablo, de mi imposibilidad de entregar el culo.

Fernando
ay malena
pero si yo pude vos podés
estás hablando con puto chongo loco que se constipa!

Malena
olvidate, siempre tengo caca ahí nomas

Fernando
eso es psicológico
tenés duchador potente?
pará pará pará
cuchame una cosa
te dejás chupar el orto?

Malena
la verdad que lo tengo que querer mucho para que no me de risa

Fernando
A vos te tienen que chupar el rosquete y recién ahí poder trabajar la posibilidad de que te hagan el culo

pero no te niegues

porque tanto vos como yo sabemos

que tu destino es aquel de La Mujer Puto.

Malena
Dios...

Fernando
un día de estos vas a ser puto pasivo.

te vas a cruzar a tu ex, y le vas a gritar

QUIÉN ES LA ESTÚPIDA AHORA.

y te vas.

Malena
jajaja
te amo
esto lo subo al blog
olvidate.

A Brasil y al más allá!

2008-12-31T10:58:00.001-08:00

Bernie Mac "Motherfucker"

2008-12-28T12:05:00.001-08:00

Concheta Stand Up

2008-12-23T10:14:00.000-08:00

Cosas que no hay que hacer con el corazón roto 1.

2008-12-22T16:08:00.000-08:00

Mirar geniales, estúpidas, perfectas, hijas de puta películas de Douglas Sirk

As time goes by... Pamela Anderson

2008-12-22T04:07:00.000-08:00

Seth Rogen

2008-12-18T09:23:00.001-08:00

As time goes by... Rita Hayworth

2008-12-17T08:57:00.001-08:00

En casi todas las últimas películas que filmó encarna a mujeres derrumbadas y vencidas: lo que ella era por entonces. Verla desde lejos, en sus últimos días, paseándose por los jardines de una clínica sin nombre, perdidos el cuerpo, el fuego, la memoria, es una ceremonia de congoja. Rita vacía, abrazada a una muñeca de trapo, alisándose las arrugas de su vestido de enferma.

Mientras ella sucumbía, su mito cobraba vida. Manuel Puig, que la veneraba, se hacía llamar Rita y en las fiestas de su casa de Cuernavaca representaba la danza de Gilda para que se le pegara –como él decía– “algo del hechizo divino”. Cuando los periodistas lo enloquecieron después del éxito de El beso de la mujer araña, la película de Héctor Babenco, Puig les pidió a dos de sus amigos que los ahuyentaran fingiendo ser sus hijas. Les dijo que se presentaran como Yasmine y Rebecca, nombres reales de las hijas que Rita tuvo con Alí Khan y con Orson Welles.

El juego llegó tan lejos que en el obituario que The New York Times dedicó a Manuel se lee: “Lo sobreviven su madre, un hermano y dos hijas, Rebecca y Yasmine”. De esa manera, Rita partió con Puig al más allá, como él hubiera querido.

Rita Hayworth en el apocalipsis por Tomás Eloy Martinez

la loca de mierda live!

2008-12-14T10:27:00.000-08:00

El final del melodrama y la canción estrella de la noche

2008-12-11T12:55:00.000-08:00

el final de cinco meses de diva de hollywood martirizada... Manuel Puig y Douglas Sirk me dan un respiro... Chau bebé

Martin Skauen

2008-12-11T04:10:00.000-08:00

stay tuned... La loca de mierda is coming

vengan, después salimos obvio

2008-12-09T07:37:00.000-08:00

Stand-up Concheto (mis caras y yo)

2008-12-08T08:22:00.000-08:00

grate audience thank you very much

Vengan mierdas

2008-12-06T06:50:00.000-08:00

La loca de mierda expande sus horizontes

2008-12-01T09:56:00.000-08:00

Crazy Mother Fucker Box:
Belen Lagar

el exhibicionismo de la miseria se hace oficial

2008-11-26T18:26:00.001-08:00

Nos vemos el domingo en 2 de corazones

Kim Krewson

2008-11-24T09:40:00.000-08:00

Jim Krewson es un artista multimedia que vive en las montañas del upstate en New York. Ha creado videos, retratos en óleo, chocolate y tortas de vainilla representado actos sexuales. Pinta retratos de celebridades con aerografo y sube a la internet publicidad lasciva sobre él mismo etc...